De sov i ett vitt moln. Vitkalkad skorstensmur, vitmenat snedtak med en nisch för fönstret ut mot Gärdet.
En vit puff stor som ett traktordäck. En simpel lådhylla direkt på golvet utmed långväggen, vitlackad, med stereo och tv på. Och de hade direkt nappat på inredarens förslag att vitlasera de breda golvbrädorna som slipades lena vid vindsrenoveringen.
Nu bodde de i sin exklusiva takvåning. Utan hiss sista våningen i och för sig, men who fucking cares när man har utsikt över Djurgården.
På den kvadratiska sängen med två feta resårmadrasser och en decimetertjock bäddmadrass sov de ännu, han hopkurad, hon på rygg med ena armen över huvudet som i en pose i ett blankt modemagasin. De var brunbrända under de vita duntäckena, passade så bra i rummet. De var så rätt.
De hade sovit oroligt, vaknat ibland, snuddat varann, kommit att tänka på morgondagen och suckat, somnat om så småningom i väntan på gryningen.
Klockradion på stereobänken klickade till och startade. Det frasade någon sekund i sängkläderna och sedan flög båda som hundrameterslöpare ur sängen och kastade sig mot klockknappen. Han vann, en tiondel före.
Men hon vann skrattande loppet in i duschen. När han steg in i badrummet såg han hennes slanka kropp bakom härdglasdörren, blänkande, glittrande. Hon fick en vagt blå ton när mosaikkaklet reflekterade ljuset i rummet. Hon blundade och lutade huvudet bakåt, lät vattnet rinna över ansiktet, axlarna och magen. Hon kände ett luftdrag och sedan en kittling på sin högra bröstvårta. Hon log. Han hade ljudlöst öppnat glasdörren och cirklade nu med sin tungspets kring vårtgården. Dagen D hade börjat.
Hon gled förbi honom, torkade sig och svepte en vit badrock kring sig och gick ut i köket.
Espressobryggaren hade de laddat kvällen innan. Allt skulle gå oljat och lätt idag. De hade jobbat i flera dagar för att skapa en formtopp, flirtat, uppvaktat, lockat.
Han gläntade på ytterdörren och plockade in påsen från bageriet som hängde från dörrhandtaget. Han slog sig ner vid köksbordet och slog upp Svenska Dagbladets sportsidor. OS hade börjat. En amerikansk simmare hade tagit inte mindre än åtta guldmedaljer, varav sju var nya världsrekord.
De skulle själva skapa ett världsrekord idag. Åtminstone kände de inte till att någon annan lyckats tidigare. Men sexrekord är inget som hamnar i Svenskan förstås.
Han flämtade till när han kände hennes andedräkt mot sitt lår under bordet. Hon hade krupit in under duken och tog nu grepp i hans båda knäveck och drog isär benen. Tidningen sjönk i hans händer. Hennes mun kysste en bana på insidan av låret, en centimeter i taget uppåt. Hon nosade undan hans badrock bit för bit tills hans underliv var blottat. Ståndet som han vaknat med, som sedan rest sig igen i duschscenen, det spändes igen.
Hon andades mot undersidan av hans resta ribba, känsligheten växte, organet stod och darrade när hon slickade ett långt drag nerifrån och upp, och ett till, nerifrån och upp. Mer fick han inte nu. Han skrek glatt när hon gled undan och sprang ut ur rummet. Han följde efter och försökte hindra henne att dra på sig kläderna. Han snuddade hennes höfter, hennes skinkor, hennes rygg, lät henne känna varma händerna flyktigt. De hade inte haft sex på mer än en vecka, det ingick i uppladdningen. Nu höjde de anspänningen med sina lekar under hela frukosten och under resan till jobbet.
På tunnelbanan in till Sergel var det fullt med folk, precis som vanligt och enligt plan. Han ställde sig längst inne i hörnet med ryggen mot avbalkningen, hon trängde sig in framför honom med ryggen mot honom. Hon lyfte tidningen och höll den framför sig. När tåget rullade igång skakade vagnen. Hon vaggade till och kom närmare honom. För medpassagerarna såg det helt oavsiktligt ut. Han kunde känna hennes stjärt mot sina höfter.
Han lät sin hand treva i tyget i den korta, plisserade kjolen som hon hade preparerat för flera veckor sedan. I ett av vecken fanns ett sprund, för litet för att synas men tillräckligt stort för att släppa in en hand. Hon hade inga trosor under. Han visste det men hjärtat slog ändå en virvel när hans hand genast kände len stjärthud. Han smekte lätt den mjuka skåran mellan hennes skinkor, följde den neråt, gned lätt och kände hur hon svankade och reste sin bakdel mot hans hand samtidigt som hon särade på benen. Hon höll sin blick i tidningen. Han försökte se ut som om han förstrött granskade annonstavlorna, fast han var så kåt att ögonen smalnade och han andades kort och flämtande.
De morgontrötta pendlarna anade inte att hans fingrar nu funnit hennes skåra och att han nu smekte hennes blygdläppar som svullnade under beröringen. Han behövde knappt röra sig, vagnens skakningar fick hans fingrar att leka. Hon var våt en bit ner på lårens insidor när vagnen stannade vid Hötorget.
De gled ur varandras närhet och gick mot utgången. I rulltrappan snuddade hon med handen vid hans skrev, helt omärkligt smekte hon hans kuk men det sände en elektrisk stöt genom hans höfter och mage. De log inte längre, skrattade inte, deras ansikten var spända som inför en höjdhoppsansats. Tunnelseende. Hårdpumpad kåthet.
De arbetade på fjortonde våningen i tredje höghuset. Det var på hemväg en dag som hon hade kommit på idén. Utmaningen. Går det verkligen, hinner man, undrade han. De hade tajmat under dagarna som följde. Hissen tog alltid 23 sekunder. Sedan hade de övat hemma. De hade laddat, haft galet darrande förspel och sedan rusat mot målsnöret. Flera gånger hade de vittring på rekordtiden. Nu var de mogna.
De väntade i trapphallen tills den var tom och tryckte sedan ner hissen.
De stod sida vid sida, höft mot höft, med flämtande andning. Hissdörrarna gled isär och de klev in. Precis när dörrarna skulle glida igen stacks en hand in och öppningen vidgades igen. En man i ljus linnekostym log och steg in. De klev snabbt ut ur hissen. Mannen såg förvånad ut. Hon tittade på sin klocka, han mumlade något om att han glömt låsa bilen.
Nästa hiss kom. Tomt i hallen. Plinget när den stannade. Det softa rasslet när dörrarna gled upp. Och så gled de igen. Hon intog ställningen omedelbart. Det löpte ett litet räcke runt hissväggarna. Hon böjde sig fram, svankade och lade upp armbågarna på räcket med huvudet inne i hörnet. Han ställde sig bakom henne, lyfte upp kjolen och slet upp kardborreöppningen i sina byxor. Kuken slog ut som ett spjut, han fick pressa ner det en bit för att sätta det på plats i hennes skåra. Hon var blank av safter på insidan av låren och kring öppningen. Händerna på hennes höfter.
Första våningen. Han placerade ett ögonblick ollonet i mynningen innan han körde kuken i hennes botten i en enda rörelse. Hon svankade och gnydde till, parerade och mötte varje stöt. Våning efter våning. Stötte, stötte. Sjunde, åttonde. Stötte, cirklade med kuken i hennes våta fitta, lät den vispa runt slidväggarna, stötte och gned ollonkanten mot hennes våta veck. Hon hetsade honom: ”Knulla mig! Knulla mig!” Elva, tolv. De var nära nu. Hon gnydde, han stönade rytmiskt i takt med höftrörelserna, som årtag. Två våningar kvar.
Han dubblerade tempot, blev som en pistong i en ångmaskin, plaskande, fräsande. Så nära nu. Men inte riktigt färdiga. En våning kvar. Hans arm sköt ut och han klappade till på nödstoppet. Hisskorgen riste till och stannade, och i detsamma sprutade han en kaskad i henne, hennes lår vibrerade och hon krampade kring hans kuk, de sjöng samfällt, deras ljud koordinerade och samtidiga.
De torkade av sig på handduken som han förberett i sin portfölj. Hon rättade till kjolen, han tryckte på knappen. De log roat och lekfullt besviket. De behövde snacka taktik ikväll, vässa tekniken, höja formtoppen ännu mer.
Hissdörrarna gled upp och de promenerade så otvunget som möjligt förbi receptionsdisken och hejade på vakten.
Om de hade tittat mer noga så hade de sett en svettdroppe på hans överläpp, en rodnad på hans unga kinder.
Och de skulle ha uppfattat darrningen i handen som skötte kontrollerna till den dolda teveövervakningen i hissarna.